de maçã em formato de estrela.
As bordas da fotografia estavam amolecidas por anos de manuseio.
Atrás daquela imagem havia outra.
Era eu aos cinco anos, sorrindo abertamente enquanto segurava uma panqueca torta, com uma ponta queimada.
Nenhuma das duas fotografias tinha algo escrito no verso.
Frank carregava suas duas filhas ao lado dele todos os dias.
Ele nunca tentou me substituir.
Não me amava porque havia conseguido esquecê-la.
Ele escolheu me amar mesmo carregando a lembrança exata do que a perda de um filho pode causar a uma pessoa.
