O amor que permaneceu
Naquela noite, fui para casa.
Minha filha estava sentada à mesa da cozinha, esperando por mim.
“O vovô vai voltar?”
Sentei-me ao lado dela.
“Não, querida.”
Seu rosto desabou.
Eu a abracei e a segurei até que a parte mais intensa do choro passasse.
Depois, abri a gaveta ao lado do nosso fogão.
Perto do fundo estava o velho cortador de estrelas de Frank, arranhado e escurecido por décadas de cafés da manhã de domingo.
Misturei farinha, ovos, leite, canela e maçãs picadas em uma tigela.
