Minha filha observava enquanto eu colocava a massa dentro da pequena estrela de metal.
“Por que o vovô sempre fazia assim, mãe?”
Olhei para as duas fotografias que estavam ao lado do fogão.
“Porque alguém lhe ensinou que o amor pode se lembrar de uma pessoa e ainda abrir espaço para outra, meu bem.”
Sentamo-nos juntos à mesa da cozinha.
Minha filha deu uma mordida em uma das panquecas e sorriu.
Por um breve instante, sua risada ecoou pela sala.
Era o mesmo tipo de riso que antes aterrorizava Frank.
